Pela Estrada

 O Rapaz de Casaco Azul (1919), de Modigliani

Sabes quando tudo parece sei lá... Quando dá vontade de dizer muitas coisas, mas ao mesmo tempo a vontade maior é não dizer nada? É, não estou num dia bom. E também não estou num dia ruim - tudo como sempre. Estou cheio de tudo; tudo me enche, porque tudo é vazio. Parece que eu estou a caminhar, e é de noite, uma noite estrelada! Sim, uma bela noite estrelada, fria, e é noite de lua; eu caminho no silêncio e quanto mais caminho mais me sinto perdido, e com medo, e tenho muito frio. Apesar disso, dá uma sensação estranha de liberdade, uma liberdade quase que roubada, porque só eu sei que sou o que sou, que não concordo com metade das normas deste mundo, e mesmo assim consigo viver nele, sem que ninguém saiba que sou muito mais revoltado do que pareço, e muito mais revoltado do que os que gritam os seus gritos escandalosos e inúteis. Uma liberdade secreta, deveria me dar orgulho, deveria me excitar! Mas eu estou sozinho. Deus do céu, como estou só! Por que a estrada está tão deserta? Eu não sei onde o caminho vai me conduzir, sinto medo. Sou uma criança desprotegida, perdida da mãe, e meus olhos estão arregalados. Ninguém me vê. Ninguém me ouve. O nada por toda parte.

  Sou cigano, sou estrangeiro, sou estranho, sou só e sei que faço tanta diferença como uma pedra parada na estrada. Eternamente parada, estática, indiferente ao universo, que também é indiferente. Enquanto caminho, o vento balança meus cabelos e acaricia minha pele, com uma certa aspereza...

 Não tenho violinos nem alaúdes. Tenho minha voz, apenas minha voz. Queria cantar, e gosto de cantar, canto bem, ao menos com paixão, sempre. Mas p'ra quem? Só para mim mesmo? Canções podem ser pesadas, às vezes.

Está na hora de ir p'ra cama. Foi cansativo lá na fábrica. Preciso dormir um pouco, chega de palavras ao vento.